Бродяга-сон загулял сегодня и вместо того, чтобы упасть в сладкие объятья Морфея, я снова и снова мысленно возвращаюсь к этой пожилой женщине, встречи с которой на дощатой некрашеной скамейке стали для меня жизненно необходимыми. Что влекло меня к ней? Желание впитать в себя опыт поколений? Так ведь слушаем мы как тот кот Васька, а продолжаем творить свою жизнь, невзирая на чей-то горький опыт. А может быть и не горький он вовсе, этот ее опыт? Именно этим и увлекает? Вопросов масса, и мысли просто перебивают одна другую. Сколько мужчин было в её жизни? Не один, не два… десять? Боюсь, что эта тайна умрет вместе с ней, и даже наши вечерние откровения не станут причиной раскрыть её. Была ли она счастлива? Она, имевшая семью, познавшая радость материнства и счастье пестовать внуков. И в этом ли состояло её счастье? И вообще… счастье- оно что? Или кто? Что за субстанция, воспринимаемая нами так по-разному.. Боже, этот поток мыслей не даст мне уснуть.. Видимо придется смириться с тем, что её красивые истории будут кружить в воспаленном бессонницей мозгу.
Письма…Этот её роман в письмах не дает мне покоя…
Он был человеком, знающим, что такое война и бомбежки. Она- женщиной с израненной душой, готовой откликнуться на ласку. Он пережил трагедию с любимой женщиной и оплакивал опрометчивую женитьбу на той, с кем не было ничего общего. Её семейному укладу завидовали многие, они, казалось, были идеальной парой. Высокий красавец-мужчина с идеальной выправкой и невысокая хохотушка- затейница. Но не было в этой семейной идиллии душевной близости, ушла, испарилась с годами. Остались дети, привычка, здравый смысл..
Это я так… опять упражнялась в словоблудии… дальше чё-т не пишется…
